Plus verte ailleurs

Un souvenir vient de remonter. De loin. J'ai une dizaine d'année, peut-être moins. Nous sommes chez ma nounou. Son mari ne veut pas que l'on joue au foot dans le jardin qu'il entretient avec amour et ciseaux. Nous, nous voulons jouer au foot. Il n'y a pas de maison autour. Nous scrutons la plaine. Et là, nous voyons s'étendre, magnifique, un champ vert, le vert de l'herbe tendre, parfait pour nous défouler. Alors, avec Frank (que j'avais oublié aussi), nous partons en courant, avec le ballon, à la conquête du champ. Mais il est beaucoup plus loin que nous l'avions calculé. Tonton crie, il nous engueule, mais on va voir quand même. Nous nous rapprochons en courant, en s'essoufflant et... mais... le champ dont nous avions rêvé est un champ de maïs. On ne peut pas jouer au foot dans un champ de maïs...